Resumen del viaje (catalán)

Per resumir, podria dir que he fet tres descobriments importants en Madrid durant aquest estiu : Goya i la seua època; els museus com a institucions funeràries de l'art; i el Guernica.

Goya i la seua època m'ha descobert un artista del que no tenia ni puta idea tot i tenir més gravats d'ell proporcionalment que el Museo del Prado i haber-los adquirit moplt més abans que el Museu. Sempre m'ha cridat l'atenció lo barat d'aquestes sèries en el mercat del llibre d'ocasió. Va ser un interrogant però que no me vaig plantejar fins ara. El descobriment de Goya m'ha permet indirectament descobrir el caràcter funerari dels museus del que parlarem de seguida. Volía aplegar amb Goya fins a les Pintures Negres de la Quinta del Sordo però m0'he quedat en la porta. S'ha de pagar un preu quand se vol avançar lentament i amb profunditat i a més a més gaudir del paisatje. S'ha d'anar caminant. Ni tans sols en bici. S'ha d'anar caminant i amb moltes i molt interessants aturades. Com per mig d'una selva de mentides i falsetat.

El descobriment del museu com a túmul mortuori m'ha resol tot d'una moltes contradiccions que arrossegava com artista. Com a túmul mortuori real no pas arqueològic,  benvolgut i benpensant lector o lectora. M'ha explicat el suicidi de Van Gogh o la fugida de Gaugin. També l'exili de Ovidi o de Goya. M'ha deixat absolutament clar i diàfan un paisatge que ja tenia una mica com endevinat però encara entre boires. Ara gaudesc de la luminositat i dels colors dels capvespres des de la Pinada Chica (Casa de Campo) toto mirant Guadarrama. Serra que m'ha quedat al bagul dels desitjos. El GR-124 me portará un altre estiu a allà a dalt. Aleshores será la naturalesa i el teatre als nombrosos restaurants de la zona el leimotiv de l'estada i a l'hivern estudiaré art en la capital, vull dir en la BNE, en Aluche, en el Casón del Retiro i trataré de fer reviure en el meu espai de llibertat, Velázquez, Goya, Archimboldo, El Greco, El Bosco, a hores d'ara soterrats vius en el Museo del Prado, o el Thyssen. Perquè hi ha pintors que estan morts. Hi ha pintors que estan vius, soterrats vius però als museus. I això perquè l'art es una revolució i no cal tolerar-ho. Stalin ho comprengué molt be y acaba amb El Gran Experimento. A Occident no se pot fer això. S'ha d'aparentar democracia, tot i que els mercats diuen una i altra vegada que no, que ni hi ha democràcia. Els governs volen carregar-se el mercats, vull dir les agències qualificadores perquè diuen la veritat.  Jo dic la veritat de l'art. I als museus convivuen morts amb soterrats vius, com ara Velázquez, Goya, Archimboldo, El Greco, Ribera, El Bosco, amb neoclasicistes i primitius de les més diferents espècies.

En el fons però està la lluita entre l'art i el no-art. Val a dir entre "The Treacherie of Images, 1928" - Ceci n'est pas une pipe - de René Magritte i el "Que s'en porten aquest quadre. Els soldats francessos no arrepleguen captaires" de Napoleó III, de visita per l'Expossició Universal de 1985 davant del quadre d'Alfred Steven "La que llaman vagabundeo". Entre els que conserven l'art del passat perquè hi veuen art i els que el destrocen - el neoclasicisme - perquè els seus ulls no hi veuen art sinò realitat. I personalment m'explica la meua resistencia a mirar quadres. A passar d'un quadre a un altre, sense experimentar la sensació més gratificant, l'experiència més intensa. La meua oposició a mirar sense més. A mirar sense comprendre res com fa la majoria dels visitants del museus. I els museus ho saben però deixen la gent en la ignorància. Saben que l'art - tot l'art és revolucionari - i que inclús a la gent no li agradaria sentir-se conmoguda - moguda - tan intensament.

I el Guernica. El curset d'estiu de l'UNED Picasso: Guerra y Paz. Picasso ho volia en una Espanya republicana. L'instint m'ha impedit la visita. He pasat pel seu costat moltes vegades. No he pogut visitar-ho. Els que ho exposen i s'en beneficien de la seua legitimitat democràtica no són pas els demócratas que Picasso en volia. Són els succesors del dictador. Dels que bombardejaren Guernica. Els còmplices dels assassins.

Titirilandia

Aquí presentamos a Titirilandia. Arte de marionetas en el Retiro. Magistral. Otro día diremos más cosas, ahora me voy a la cama...el campo.

Homenaje al agua.

Pozuelo de Alarcón hace un homenaje al agua. La fuente de su parque es un chorro de agua. Nada más. Porque en Madrid una fuente puede ser eso nada más : el agua. El monumento es el agua. Nada más. Pero eso no puede ocurrir en muchos sitios, sino sólo en algunos lugares donde como en Madrid se adora el agua. Luis Antonio de Villena dice que los madrileños adoran las piscinas. Muchos saben que adoran las playas valencianas y alicantinas.

Pero yo voy más allá. Yo digo que los madrileños adoran el agua. Sus fuentes, desde Neptuno a Cibeles me han hablado de ese amor. Y la fuente de Pozuelo me lo ha confirmado. El agua, las fuentes, expresan algo profundo del alma de estas gentes del centro geométrico o de la piel de toro.









Y no es el amor al agua de las playas, que también adoran por supuesto. Ni a las piscinas que dice De Villena en su guía de Madrid. Es un amor más puro, más antropológico, más esencial. Es amor simplemente al agua.

¿Y qué decir del lago? Lo primero que pensé cuando lo descubrí fue ¿Cómo es posible que una ciudad como Madrid no haya convertido este espacio en una inmensa zona de baño? Y aún no me lo he respondido del todo pero hay una mezcla curiosa de razones que se entremezclan como un nudo de comunicaciones. Como una especie de bypass, pero algo contradictorio. Es decir muy humano. De Villena. Luis Antonio dicen que los madrileños estan enamorados de las piscinas y ya hemos visto que es cierto. Pero hay algo más. Yo creo que aquí entra el amor al agua que he mencionado antes. Es decir, el madrileño se queda pasmao mirando el lago. Remando. Y esto ya es tanto que no necesita nada más. ¿Ni siquiera el baño?

Pero la cuestión de las piscinas en Madrid es algo contradictoria. Algún día hablaremos más en profundidad del tema porque lo merece. Hablaremos a fondo de las piscinas en Madrid.

¿Les has visto la cara de felicidad remando en esas pequeñas barquitas que surcan el lago, un espacio acuático más bien pequeño? Tengo que decir que me llamó la atención que en ese espacio, igual que en el Retiro, unos lagos que son más bien lagitos, disfrutaran tanto remando de un lado a otro. Yo vengo del mar, cierto, y me parecía tan poca cosa eso... acostumbrado a ver las barcas perderse en la lejanía del horizonte azul del mar. Pero también estoy acostumbrado a respetar y preguntarme porqué la gente hace cosas que a mí me parecen extrañas. Y creo que voy empezando a encontrar las razones en el amor del madrileño por el agua.

 

Y es una adoración que me traslada a tiempos pero que muy pretéritos. Es una adoración que me puede  trasladar a una cultura mediterránea antigua. Pero que también me puede trasladar a la cultura de las aguas interiores de los pueblos celtas del centro de Europa. Asentados en zonas lacustres donde confluían los grandes ríos europeos y que constituían en la edad del hierro las zonas de confluencia tambien del comercio y del transporte y de la riqueza. La primera Europa, según muchos.
Es difícil delinear donde empieza la influencia celta, la de las aguas interiores y las otras culturas de orígen mediterráneo. Hay un gallego - los gallegos son los descendientes más puros de esa que llamo cultura de los lagos -,  importante en la Historia de España, - pero de pérfida memoria -, que disfrutaba especialmente con esos lagos interiores llamados pantanos.
 ¿Llegó a Madrid la cultura del Algar? ¿Es la cultura ibérica más mediterránea de lo que ya suponemos?

La juventud católica mundial y visita del Papa Benedicto XVI a Madrid. 17/08/11.

Nadie puede substraerse de ciertos acontecimientos. Su trascendencia mundial te obligan a reacccionar, a decidir, a posicionarte, a decir, aunque sólo sea una reflexión. Y la llamada a la juventud mundial de Benedicto XVI para reunirse en Madrid no puede dejar a nadie al margen. Y menos habitando esta bellísima capital de España. Yo también quiero decir la mía. Mi crítica como no podía ser de otra forma a ese gran Drácula Blanco que muchxs llaman el Papa pero que se alimenta del dolor que proporciona su deshumanizada máquina burocrática que llaman Iglesia Católica.


Y me centraré en el dolor y la sangre y las muertes que ocasiona su actitud frente al aborto. Porque el otro día, el mismo día por cierto que visité “La Dama del armiño”, la primera obra de Leonardo da Vinci que contemplaron mis ojos hasta el día de hoy, el maestro de Renacimiento me obsequió con el descubrimiento de una líneas, nada más abrir un texto sobre los escritos de San Buenaventura – un grueso volúmen, por cierto – en el que se leía textualmente “Dios sólo existe en las cosas creadas”, añadiendo a continuación una explicación que no recuerdo literalmente pero que venía a decir que Dios y vida sólo pueden existir en aquello que puede subsistir y tener vida por sí mismo. Esta lectura me impacto profundamente. Entré al Palacio Real con la impresión de que ya había descubierto mi Dama del Armiño. Dulce regalo del gran Leonardo de Vinci y bálsamo de consuelo para las mortificadas almas de tantas mujeres que por diferentes causas han tenido que abortar. Y sentencia acusatoria de San Buenaventura contra Benedicto XVI como representante máximo de la Gran Farsante.

Ayer noche en la sesión de yoga oí una voz interior que me decía :”Xisco estas con nosotrxs porque nosotrxs te amamos igual que tu nos amas a nosotrxs. Nosotrxs somos el corazón de la Iglesia. No somos la mente que organiza,que gobierna, que comete injusticias como todo el mundo, la burocracia que dicta normas, que excomulga y que perdona. Nosotros somos el amor de Jesucristo y te amamos igual que Él te ama.”

Y se me humediecron los ojos como me ocurre cuando veo o siento algo extraordinario. Ayer la sesión de yoga y meditación fue muy especial. Oí la voz de una inmensa muchedumbre que me decía que ellxs no son la Iglesia de Roma, aunque se alojan bajo sus cúpulas. Que son, todxs juntxs, como un corazón vivo y palpitante : el corazón de Jesucristo.

Anteayer hice mi dia semanal de ayuno. Recibí la visita de Jesús, un paseante de la Casa de Campo que se acerca a saludarme cuando me encuentra por la Pinada Chica. Le llamó la atención desde el primer momento la pintura que acababa de hacer, pero muy discreto no dijo nada, casi hasta el final,cuando apunto de despedirse me preguntó ¿Y que es eso? Un Pantocrátor, le dije. Una imágen que se encuentra en las ermitas románicas.

Pantocrátor de la bellísima Basílica de San Miniato, Florencia.

No le dí más detalles, pero a vosotrxs os cuento que este es mi Jesucristo. El Jesucristo que yo adoro, el triunfador de la muerte. No el Jesucristo crucificado. La imagen de la muerte y del dolor. Igual que adoro a todxs los que como Él, - y como yo mismo -han triunfado sobre la muerte y el dolor.

Hay una gra diferencia. Y sabeis la importancia que tiene las imágenes en la formación de las ideas y en la conciencia. Y la insistenca de la Iglesia Católica en la adoración del Jesucristo crucificado tiene un simbolismo muy grande. Es quedarse en lo humano de Cristo. Y prescindir de su éxito sobre la muerte. El Museo del Prado colabora eficazmente con esta iconología mostrando el inmenso dolor de ese Descendimiento, de Caravaggio. Un dolor que paradójicamente y como ocurre en el caso del rechazo al aborto o a la homosexualidad, tiene su origen en la doctrina de esa misma Iglesia Católica.

Y para acabar una acusación directa a la fe de esos millones de jóvenes que decis creer en Dios, pero que en realidad sólo creeis en Madrid, en Roma, y en un Papa. "Porque si creyerais de verdad diriais "¡Santo Padre vamos a África!¡Somos jóvenes y queremos que la Jornada Mundial sea para hacer algo por otros. No para que otros hagan por nosotros!"Y os reuniríais, no en Madrid como borregos, sino en Somalia o en Libia, o en Mozambique como leones, valientes con los hermanos más pobres y hambrientos. ¡Sí o en Haití.! No sois jóvenes, amigos míos, ni teneis la fe que decís que hay que tener". Pero, tranquis jóvenes de todo el mundo,el que os habla, al igual que Kandinsky habría sido expulsado del constructivismo soviético por místico.

Hoy he hecho una gran caminata creyendo que atajaba...

Hoy he hecho una gran caminata creyendo que atajaba. Que es facil equivocarse caminando entre estos pinares de la Casa de Campo que no veas. Creia haber descubierto el atajo de mi vida para llegar a la puerta de la Pinada Chica mañana lo miraré me acuerdo el nombre pero ca, va y llego a la de Somosaguas y veinte minutos más de propina por fin estoy en la fuente de la republica bellamente grafiteada con los tres colores de la libertad. Aun he llegado con luz. Esa luz de los atardeceres más lentos del año. en invierno te quedas a oscuras de repente, ahora es una maravilla da tiempo para todo hasta para perderse. no he podido subir el video de la protesta por Siria. mañana será si he subido la llegada a la puerta del Sol de los valencianos. he llegado cansado me he hecho un potito que digo yo de cereales de chocolates del Mercadona que solo con agua está que te cagas. un ciclista va merodeando por ahí con las luces a toda pastilla esperemos que se aleje en paz y no importune,estoy en esas mesas de madera que abundan en las zonas de picnic con bancos corridos tambien de madera pegados a las mesas el atardecer es precioso poner foto hoy paré aquí la noche no hace frío como la mayoria de los días que a gusto me tomo el café con leche descafeinado en la BNE por 1,80 demasió le he dado cinco euros al cantaor que guitarra en mano ha irrumpido en el metro. Muy bueno y muy valiente. No ha querido tocar el dinero. Ha puesto el gorro con una dignidad apabullante. Todo un simbolo de profesiòn y simpatía. Adoro a esa gente. Ojala se cuide y tenga mucho futuro en el metro, en los vagones de tren o donde sea. Lo digo porque nunca doy limosnas a nadie. Para que se sepa. Me voy durmiendo mañana será otro dia. Me entra una modorrilla muy dulce en este remanso de paz que es la pinada de la fuente republicana de la puerta que no me acuerdo el nombre. ¿Cómo yo a ser escritor con tan mala memoria? De nano tenía una memoria portentosa. No entendía nada pero lo recordaba todo de maravilla. Y lo soltaba como un papagayo. De mayor es lo mismo pero ahora me callo por si acaso,,.En general si te quedas serio parece que entiendes. Hy ue mover un poco la cabeza como diciendo que sí y dando la razón. Eso es lo que se suele pensar, Lo digo porque funciona aunque no entiendas nada te quedas serio y pasa. Una vez se lo dije a una moza que me acababa de ligar que aunque no entienda algo no me preocupa porque luego pongo en marcha el video y rebobino. Y me lo paso hasta que lo entiendo. No la volví a ver. Algunas mozas no estan para esas cosas raras quieren lo sencillito, lo de siempre. El simpático follaoret y punto. No les gusta la filosofía ni la metafísica. A mi loca le gustaba. Porque cuando lo entendía me lo pasaba en versión original para no entender nada. Y a veces le quitaba el sonido para imaginarme lo que me diera la gana. Al final se me estropeó el video que ya es lo ideal. A mi loca le encanta pero no sabe que es. Yo no se lo digo. Yo se lo que le encanta de mí. Yo sí que lo se : que estoy peor que ella, pero no se lo digo para no desencantarla y que se vaya con otro. No no me preocupa que lo lea porque ella no lee nada. La enseñaron a chupar desde pequeña y de la teta pasó a la polla del tío. Lo ha conseguido todo chupando.En vez de leer, chupa. Pero ella no tiene la culpa porque solo la enseñaron a chupar ya de pequeña. Chupa muy bien menos cuando quiere, porque entonces se emociona y se equivoca. Tiene que chupar sin sentir nada, como la enseñaron, para hacerlo bien. Se me llevó de casa un libro sobre los músculos después de sacarse el diploma de craneosacral chupando por aquí, en Madrid. Yo no he querido a nadie igual. Que gran ciudad. El ligue de la BNE creo que es otra cosa. Igual me desengaño y me deja con la parida en la boca esperando que meta mano directamente y la despeje de braguitas en vez de desnudarla la vida mentalmente.

Per fí plou!!

Quines ganes tins que l'aigua torne a còrrer pels camps i carrers de Madrid. S'està eixugant tot. Les plantes.La gent.Avui sembla que plou bufa un aire nou molt especial diferent als que he sentit des que estic ací. Encara que tinga que posar-me a un caixer a dormir m'agradaría sentir les gotes d¡aigua caiguent sobre aquest terra tan tòrrida en estiu. A l'ombra però mai pases calor.

M'estrene en Madrid.

Quina meravella de dia. He menjat gràcies a la poesia. I gracies a que La Caixa me negá ahir l'anticip que normalment m'accepta sobre la paga. No estic molt en forma i si no haguera estat per això, potser encara no m'hauria estrenat a Madrid.
Va ser un èxit. Al carrer ”Cava Baja”, del barri de la Latina. 10 € en dues actuacions sopar inclòs. Me' vaig portar a Angelica, un bareto molt especial amb dedicació cinèfila.
Increïble però cert. M'acabe de posar mànega llarga.

Són les 20,30 i bufa un aire molt agradable però de vegades fresquet ací a la Casa de Campo, al “Pinar de las 7 Hermanas”, un lloc preciòs tot i que una mica abandonat que fa que l'herba absolutament seca entre en les sabates i punxa que no te dic. Aquest matí m'han saludat amb un “Salut” molt especial que recordaré sempre. He vist el pont renaixentista de Segovia de Juan de Herrera. Impressionant per la contenció. L'austeritat. No sé pas si se'l pot anomenar renaixentista amb aquestes característiques que l'acosten més al «gèlig neoclàssic» que a l'art vitalista i plè de posibilitats del Renaixement. Sembla d'un renaixement fals, de cartró-pedra per a fer pelis, com el neoclàssic. Me sap mal dir-ho però el Madrid neoclàssic dels Austrias sona a fals que no te vull ni dir. M'apuje al telefèric a vore el capvespre. Avui me colgaré ben aviat estic fet pols d'ahir.